Não sei que horas são. Não tenho vontade nem meios de saber, verdade. Sei que é manhã, e sábado, visto que meu corpo pesa sob meus olhos atentos. Permaneço, assim, atemporal no que tange a exatidão numérica dessa convenção relativa ao que "passa", quero dizer, ao relógio.
Sinto sono, mas não me acabo por isso. Meu corpo não me parece derreter como frequentemente ele o faz, minhas pálpebras, distantes, rígidas, assim permanecem. É, né? "Confusa" anda sendo uma denominação recorrente para as façanhas ideológicas da minh'alma. No entanto, não me é certo se é mesmo a palavra que melhor me expressa... agora, assim. Desconheço definição mais exata, eis a verdade. Verdade maior é que desconfio de tal existência, bullshit
definições exatas, eu, pensamento, sensação, isso não existe assim.
Alma tola, humana, cansada (porém nem tanto), louca (às vezes, por demais) e exaustiva (bem verdade, quando Ego).
Ego, traição. Detesto o modo pelo qual me apego aos valores que me rondam, a forma com que me irrito diante de mim mesma absorvendo ações alheias e atribuindo-lhes valores mais ou menos importantes; atribuições desnecessárias, dor sintética, forjada, felicidade burra, ilusão - não sei até que ponto acredito de fato, não sei o limite no qual me atrevo forçar acreditar - e esta, ainda sim, ainda dor, arde. Me dói inteira. Depois me ri; me delicio e danço feito algo imensamente suave sob todas as representatividades de mundo que me são tangiveis.
A cabeça,
a nossa cabeça faz isso com a gente.
o sábio chinês diria que uma coisa é uma coisa, outra coisa é outra coisa... no entanto eu digo, mais concordando do que dizendo, mesmo, que nada como uma coisa para se misturar e fundir e fazer o caos entre as coisas e os limites... uma coisa é uma coisa e outra coisa só é mais uma coisa da mesma coisa que se amontoou e pronto, ou melhor, e despronto...
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